Bases para el estudio de la Literatura Hispanoamericana

Caspar David Friedrich (1774-1840)

bbarrera — Thu, 16 Oct 2008 15:18:07 +0000

En clase nos hemos referido a este pintor del romanticismo alemán.
Picando AQUÍ tendréis acceso a su biografía, a algunas de sus obras más importantes y a un análisis del significado de las mismas que puede seros útil para interpretar mejor el tratamiento del paisaje por parte de algunos autores del romanticismo argentino. La primera descripción del Desierto de “La Cautiva”, por ejemplo, como comentábamos.

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José Mármol (Argentina, 1817-1871)

bbarrera — Mon, 13 Oct 2008 16:47:54 +0000

En nuestro programa académico no tenemos lugar para José Mármol. Este escritor romántico perteneciente a la generación del 37 fue el autor, entre otras obras importantes, de Amalia (1855), novela sentimental pero sobre todo novela política, anti-rosista (se fue publicando en prensa por entregas antes de su versión impresa definitiva), cuya lectura recomendamos como complemento contextual a nuestro estudio de “El Matadero” de Esteban Echeverría.

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Esteban Echeverría (Argentina,1805-1851)

bbarrera — Tue, 07 Oct 2008 22:25:43 +0000

Esteban Echeverría es uno de los impulsores del romanticismo en Argentina. Forma parte de la Generación del 37 , un grupo de intelectuales comprometidos contra el régimen de Juan Manuel de Rosas. (Aquí más datos sobre los gobiernos de Rosas). Echevarría es autor de dos de las obras que tenemos entre las lecturas obligatorias: “El Matadero” y “La cautiva”, las cuales trabajamos en las clases presenciales.

Para ver su biografía picad en la foto; para saber más sobre este autor, podéis encontrar en la biblioteca del departamento este monográfico. Un estudio clásico sobre “El matadero” es precisamente un trabajo de Noé Jitrik titulado “Forma y significación de “El Matadero”, incluido en El fuego de la especie, Buenos Aires, Siglo XXI, 1971.

También podéis asomaros, para una mejor comprensión del contexto, a este interesante estudio de Alberto Julián Pérez : Los dilemas políticos de la cultura letrada (Argentina, siglo XIX), Buenos Aires, Corregidor, 2002.

Os recuerdo que tenéis un estudio introductorio de Leonor Fleming en la edición de Cátedra de El Matadero. La cautiva que se supone que todos manejáis; y un artículo de Saúl Sosnowski titulado “Esteban Echeverría” en el manual recomendado Historia de la Literatura Hispanoamericana. Tomo II, Del Neoclasicismo al Modernismo (coordinado por Luis Íñigo Madrigal), Madrid, Cátedra, 1993, págs. 315-321.

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Alfonsina Storni (Suiza-Argentina, 1892-1938)

bbarrera — Sat, 29 Mar 2008 23:34:59 +0000

TÚ ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,

Me quieres de espumas,

Me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada

Ni un rayo de luna

Filtrado me haya.

Ni una margarita

Se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

Tú me quieres blanca,

Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

Las copas a mano,

De frutos y mieles

labios morados.

Tú que en el banquete

Cubierto de pámpanos

Dejaste las carnes

Festejando a Baco.

Tú que en los jardines

Negros del Engaño

Vestido de rojo

Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

Conservas intacto

No sé todavía

Por cuáles milagros,

Me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

Me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

Vete a la montaña;

Límpiate la boca;

Vive en las cabañas;

Toca con las manos

La tierra mojada;

Alimenta el cuerpo

Con raíz amarga;

Bebe de las rocas;

Duerme sobre escarcha;

Renueva tejidos

Con salitre y agua;

Habla con los pájaros

Y lévate al alba.

Y cuando las carnes

Te sean tornadas,

Y cuando hayas puesto

En ellas el alma

Que por las alcobas

Se quedó enredada,

Entonces, buen hombre,

Preténdeme blanca,

Preténdeme nívea,

Preténdeme casta.

Para saber más sobre esta poeta nacida en Suiza, pica sobre su fotografía.

Julián del Casal (Cuba, 1863-1893)

bbarrera — Fri, 28 Mar 2008 20:03:39 +0000

NEUROSIS

Noemí, la pálida pecadora
de los cabellos color de aurora
y las pupilas de verde mar,
entre cojines de raso lila,
con el espíritu de Dalila,
deshoja el cáliz de un azahar.

Arde a sus plantas la chimenea
donde la leña chisporrotea
lanzando en torno seco rumor
y alza tiene su tapa el piano
en que vagaba su blanca mano
cual mariposa de flor en flor.

Un biombo rojo de seda china
abra sus hojas en una esquina
con grullas de oro volando en cruz,
y en curva mesa de fina laca
ardiente lámpara se destaca
de la que surge rosada luz.

Blanco abanico y azul sombrilla,
con unos guantes del canapé,
mientras en taza de porcelana,
hecha con tintes de la mañana,
humea el alma verde del té.

¿Pero qué piensa la hermosa dama?
¿Es que su príncipe ya no la ama
como en los días de amor feliz,
o que en los cofres del gabinete,
ya no conserva ningún billete

de los que obtuvo por un desliz?

Para saber más de este poeta cubano, puedes picar aquí o ver la entrada que le dedican en la biblioteca modernista los compañeros de la Universidad Jaume I

Edgar Allan Poe (1809-1849)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 23:41:28 +0000

La trascendencia de la obra de Poe es enorme, su repercusión en la literatura posterior, incalculable.

Todos hemos leído sus relatos de terror: “El corazón delator”, “El pozo y el péndulo”, “El entierro prematuro”, “El barril de amontillado”, “Los crímenes de la calle Morgue”, etc. Pero sus poemas no son menos importantes. Para leer una biografía de Poe, pica sobre la fotografía.

Por favor, no dejéis de escuchar la canción de Radio Futura “Annabel Lee” (aquí podéis ver el video, desde youtube), porque probablemente sea la mejor traducción del poema de Poe del mismo título que se haya hecho en español.

El texto en inglés, para que podáis deleitaros leyéndolo en voz alta y os dejéis llevar por el ritmo y la magia de Poe:

Annabel Lee

It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of ANNABEL LEE;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea;
But we loved with a love that was more than love-
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsman came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me-
Yes!- that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we-
Of many far wiser than we-
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling- my darling- my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea,
In her tomb by the sounding sea.

Os invito a la lectura de un poema fundamental para nosotros, “El cuervo” (“The raven”), en inglés y en traducción al español de 1887 del poeta venezolano Juan Antonio Pérez Bonalde (1846-1892), al que ya debéis conocer por el libro de Martí que tenemos como lectura obligatoria:

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“‘Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door,
Only this, and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow,
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me – filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
“‘Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;
This it is, and nothing more.”

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
“Sir,” said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you”, here I opened wide the door;
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore!”
This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”
Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice:
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore,
Let my heart be still a moment and this mystery explore;
‘Tis the wind and nothing more.”

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door,
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door,
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore,
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being,
Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as “Nevermore.”

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered,
Till I scarcely more than muttered, “other friends have flown before,
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.”
Then the bird said, “Nevermore.”

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster,
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore,
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore,
Of “Never – nevermore.”

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking,
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore,
Meant in croaking “Nevermore.”

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining,
On the cushion’s velvet lining that the lamplight gloated o’er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o’er,
She shall press, ah, nevermore!

Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
“Wretch,” I cried, “thy God hath lent thee- by these angels he hath sent thee,
Respite – respite and nepenthe, from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil!- prophet still, if bird or devil!
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted,
On this home by horror haunted- tell me truly, I implore,
Is there – is there balm in Gilead? – tell me – tell me, I implore!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil – prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us – by that God we both adore,
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore,
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Be that word our sign in parting, bird or fiend,” I shrieked, upstarting
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! – quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
Quoth the Raven, “Nevermore.”

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamplight o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor,
Shall be lifted – nevermore!

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
Sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
Inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
A mi puerta oí llamar;
Como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
Mano tímida a tocar:
“¡Es – me dije – una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!”.
¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
Y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuan ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
Procurando en vano hallar
Tregua a la honda desventura de la muerta Leonora;
La radiante, la sin par
Virgen rara a quien Leonora los querubes llaman, ahora
Ya sin nombre… ¡nunca más!
Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
Me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
De tal modo que el latido de mi pecho palpitante
Procurando dominar,
“¡Es, sin duda, un visitante-repetía con instancia-
Que a mi alcoba quiere entrar:
Un tardío visitante a las puertas de mi estancia…,
Eso es todo, y nada más!”.
Poco a poco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:
“Caballero, dije, o dama: mil perdones os demando;
Mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza
Me vinisteis a llamar,
Y con tal delicadeza y tan tímida constancia
Os pusisteis a tocar,
Que no oí”, dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia:
¡sombras sólo y… nada más!
Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
Quedé allí-cual antes nadie los soñó-forjando sueños;
Más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
Ruido alguno…, resonar
Sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
Yo me puse a murmurar,
Y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora…!
Esto apenas, ¡nada más!
A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
Pronto oí llamar de nuevo, esta vez con más violencia:
“De seguro -dije- es algo que se posa en mi persiana,
Pues, veamos de encontrar
La razón abierta y llana de este caso raro y serio,
Y el enigma averiguar:
¡Corazón, calma un instante, y aclaremos el misterio…:
Es el viento, y nada más!”.
La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
Con aspecto señorial,
Fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
De mi puerta el cabezal;
Sobre el busto que de Pallas representa
Fue y posóse, y ¡nada más!
Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
Con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
Y le dije: “Aunque la cresta calva llevas, de seguro
No eres cuervo nocturnal,
¡viejo, infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla…!
Dime, ¿cuál tu nombre, cuál,
En el reino plutoniano de la noche y de la niebla…?”
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.

Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
Si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
Pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
Que lograse contemplar
Ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
Ave o bruto reposar
Sobre efigie en la cornisa de su puerta cincelada,
Con tal nombre: “Nunca más”.

Mas el cuervo fijo, inmóvil, en la grave efigie aquélla,
Sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
Vinculada, ni una pluma sacudía, ni un acento
Se le oía pronunciar…
Dije entonces al momento: “Ya otros antes se han marchado,
Y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.

Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,
“No hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido;
Aprendido de algún amo desdichado a quien la suerte
Persiguiera sin cesar,
Persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
Sus canciones terminar
Y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
De: ¡Jamás, y nunca más!”.

Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
Mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;
Luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
Dime entonces a juntar,
Por saber que pretendía aquel pájaro ominoso
De un pasado inmemorial,
Aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
Al graznar: “¡Nunca jamás!”.

Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
Cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más-sobre cojines reclinado-con anhelo
Me empeñaba en descifrar,
Sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
Luminosa mi fanal,
Terciopelo cuya púrpura ¡ay! Jamás volverá élla
A oprimir, ¡ah, nunca más!

Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario
Que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,
Perfumado. “¡Miserable ser-me dije-Dios te ha oído,
Y por medio angelical,
Tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
Te ha venido hoy a brindar:
Bebe, bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!”.
Dijo el cuervo: “Nunca más”.

¡Oh, Profeta-dije-o duende!, mas profeta al fin, ya seas
Ave o diablo, ya te envía la tormenta, ya te veas
Por los ábregos barrido a esta playa, desolado
Pero intrépido, a este hogar
Por los males devastado, dime, dime, te lo imploro.
¿Llegaré jamas a hallar
Algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.

“¡Oh, Profeta-dije-o diablo! Por ese ancho, combo velo
De zafir que nos cobija, por el sumo Dios del cielo
A quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida,
Presa infausta del pesar,
Si jamás en otra vida la doncella arrobadora
A mi seno he de estrechar,
La alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora…”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.

“¡Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida
–grité alzándome–, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,
La plutónica ribera de la noche y de la bruma…!
¡De tu horrenda falsedad
En memoria, ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! ¡De mi umbral tu forma aleja…!”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.

¡Y aun el cuervo inmóvil!, fijo, sigue fijo en la escultura,
Sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura….
Y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
Las visiones ve del mal;
Y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo flota…, nunca
Se alzará…, nunca jamás!

Tenéis en Los raros de Rubén Darío un excelente retrato de Poe y su obra según la percepción de los modernistas; el texto aparece parcialmente reproducido (págs. 115-116) en el monográfico sobre Darío de la Revista ilustrada de información poética. Poesía, números 34-35, publicada por el Ministerio de Cultura, Madrid, 1991, una revista que podéis leer en sala en la biblioteca del departamento y de hecho deberíais echarle un vistazo porque es una gozada. El texto completo sobre Poe me lo podéis pedir y os lo paso con todo el gusto, aunque también podéis sacar Los raros de la biblioteca, que creo que no todos los ejemplares están desaparecidos.

Para leer un artículo acerca de Poe escrito por Charles Baudelaire, aquí.

Delmira Agustini (Uruguay, 1886-1914)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 19:42:11 +0000

Serpentina

En mis sueños de amor, ¡yo soy serpiente!
Gliso y ondulo como una corriente;
Dos píldoras de insomnio y de hipnotismo
Son mis ojos; la punta del encanto
Es mi lengua… ¡y atraigo como el llanto!
Soy un pomo de abismo.

Mi cuerpo es una cinta de delicia,
Glisa y ondula como una caricia…

Y en mis sueños de odio, ¡soy serpiente!
Mi lengua es una venenosa fuente;
Mi testa es la luzbélica diadema,
Haz de la muerte, en un fatal soslayo
Son mis pupilas; y mi cuerpo en gema
¡Es la vaina del rayo!

Si así sueño mi carne, así es mi mente:
Un cuerpo largo, largo de serpiente,
Vibrando eterna, ¡voluptuosamente!

Lo inefable

Yo muero extrañamente… No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida.
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba fulgor…?

¡Cumbre de los Martirios…! ¡Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz…!

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable… ¡Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

Información sobre Delmira Agustini aquí.

Podéis acceder a obras suyas en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes.

Ralph Waldo Emerson (1803-1882)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 16:16:48 +0000

La filosofía de este poeta romántico (el trascendentalismo) puede seros tan útil como la lectura de Whitman para entender ciertas parcelas del pensamiento modernista y concretamente de la obra de José Martí.

Aquí tenéis un artículo del poeta cubano con motivo de la muerte de Emerson.

Aquí puedes acceder a las obras completas de Emerson, en inglés.

Y aquí puedes leer El espíritu de la naturaleza en español (pdf) .

Walt Whitman (1819-1892)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 13:55:19 +0000

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena…
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes…
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta (…)

Whitman fue el poeta profético y democrático en el que muchos modernistas vieron el derrotero futuro de la poesía y del ser humano libre y completo, en armonía con la naturaleza (” Surgirá un nuevo orden /y sus hombres serán /los sacerdotes del hombre, /y cada hombre será / su propio sacerdote”).

José Martí (pica aquí para leer su artículo sobre el poeta norteamericano), Rubén Darío y muchos otros lo veneraron.

Durante mucho tiempo, los hispanoamericanos vieron en Whitman el espíritu de los Estados Unidos del norte, y aspiraron a reunirse con él. Ya sabéis que la historia no continuó por ese rumbo precisamente…

Visita aquí el Walt Whitman Archive.

En google libros puedes leer gran parte de Leaves of grass (1855) en español.

Alejandro Sawa (1862-1909)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 13:13:23 +0000

Este poeta bohemio nacido en Sevilla fue la persona detrás del personaje de Max Estrella en Luces de Bohemia de Valle-Inclán.

Picando sobre el título del libro podrás leer su mejor obra, publicada póstumamente: Iluminaciones en la sombra , con el prólogo de su amigo Rubén Darío.

Ramón María del Valle-Inclán (1866-1936)

bbarrera — Thu, 20 Mar 2008 11:35:12 +0000

Ramón Valle Peña empezó a ser Valle-Inclán en México (para conocer detalles de su relación con este país, entra aquí). Para saber algo más sobre su vida pica aquí. De sus obras las que más nos interesan para nuestro tema de estudio actual son las Sonatas: Sonata de otoño (1902), Sonata de estío (1903), Sonata de primavera (1904) y Sonata de invierno (1905); La lámpara maravillosa (1916) y el esperpento Luces de Bohemia, publicada por primera vez como folletín de la revista España (julio-octubre de 1920) y como libro en 1924, con tres escenas más. La lámpara maravillosa lo podemos considerar un tratado sobre estética. Luces de Bohemia, como ya sabéis, es una obra dramática que tiene como protagonista al poeta ciego Max Estrella, trasunto de Alejandro Sawa, y en ella aparece como personaje Rubén Darío junto con otros modernistas.

Me gustaría que escucharais la voz de Valle-Inclán leyendo un fragmento de las Sonatas. Por favor recordadme, si se me olvida, que os lleve a clase las grabaciones de El archivo de la palabra, editado por la Residencia de Estudiantes. Escucharemos también a los hermanos Machado leyendo sus poemas y a otros escritores españoles del periodo.

Erik Satie (1866-1925)

bbarrera — Wed, 19 Mar 2008 16:05:19 +0000

(¿Cuántos artistas de esa época fueron fotografiados sonriendo así? Satie más de una vez, desde luego era especial…)

Para saber más sobre el personaje que fue Erik Satie, además de un excelente compositor, y para conocer algo de su “poética”, muy interesante por cierto, pica aquí.

Para ver y escuchar una interpretación al piano de la Gimnopédie numéro 1 pica aquí .

Para ver y escuchar una interpretación al piano de la Gnosienne numéro 4, pica aquí.

Si quieres seguir viendo y escuchando interpretaciones de obras de Satie, AQUÍ hay unas cuantas.

Gustav Klimt (1862-1918)

bbarrera — Sun, 16 Mar 2008 22:49:13 +0000

Las reproducciones de las obras del artista austriaco Gustav Klimt se han difundido por todo el mundo. Seguro que conoces ya muchas de sus pinturas, pero seguro que muchas otras no. Y no dejes de ver los cuadros al natural cuando tengas ocasión, tal vez en una excursión a Viena, porque tienen un colorido muy especial y profundo que ninguna reproducción alcanza.

La vida de Klimt ha sido llevada al cine con John Malkovich como el pintor. De todas maneras para quienes queráis saber algo más, os enlazo con una biografía suya.

Os dejo una foto suya con Emilie Flöge, su mujer; su obra más conocida “El beso” (1907-1908);

y “La música” (1897).

Esta de abajo es una portada de 1898 de la revista del movimiento de la Sezession, VERSACRVM:

Stéphane Mallarmé (1842-1898)

bbarrera — Sun, 16 Mar 2008 18:24:38 +0000

Para conocer más sobre este autor ve por favor a mallarme.net (en francés).
Aquí tienes uno de sus poemas más famosos, que inspiró a Claude Debussy su Preludio para la siesta de un fauno:

L’après-midi d’un faune (Eglogue)

Le Faune:

Ces nymphes, je les veux perpétuer.

Si clair,

Leur incarnat léger, qu’il voltige dans l’air
Assoupi de sommeils touffus.

Aimai-je un rêve?

Mon doute, amas de nuit ancienne, s’achève
En maint rameau subtil, qui, demeuré les vrais
Bois même, prouve, hélas! que bien seul je m’offrais
Pour triomphe la faute idéale de roses.
Réfléchissons…

ou si les femmes dont tu gloses
Figurent un souhait de tes sens fabuleux!
Faune, l’illusion s’échappe des yeux bleus
Et froids, comme une source en pleurs, de la plus chaste:
Mais, l’autre tout soupirs, dis-tu qu’elle contraste
Comme brise du jour chaude dans ta toison?
Que non! par l’immobile et lasse pâmoison
Suffoquant de chaleurs le matin frais s’il lutte,
Ne murmure point d’eau que ne verse ma flûte
Au bosquet arrosé d’accords; et le seul vent
Hors des deux tuyaux prompt à s’exhaler avant
Qu’il disperse le son dans une pluie aride,
C’est, à l’horizon pas remué d’une ride
Le visible et serein souffle artificiel
De l’inspiration, qui regagne le ciel.

O bords siciliens d’un calme marécage
Qu’à l’envi de soleils ma vanité saccage
Tacite sous les fleurs d’étincelles, CONTEZ
« Que je coupais ici les creux roseaux domptés
» Par le talent; quand, sur l’or glauque de lointaines
» Verdures dédiant leur vigne à des fontaines,
» Ondoie une blancheur animale au repos:
» Et qu’au prélude lent où naissent les pipeaux
» Ce vol de cygnes, non! de naïades se sauve
» Ou plonge… »

Inerte, tout brûle dans l’heure fauve
Sans marquer par quel art ensemble détala
Trop d’hymen souhaité de qui cherche le la:
Alors m’éveillerai-je à la ferveur première,
Droit et seul, sous un flot antique de lumière,
Lys! et l’un de vous tous pour l’ingénuité.
Autre que ce doux rien par leur lèvre ébruité,
Le baiser, qui tout bas des perfides assure,
Mon sein, vierge de preuve, atteste une morsure
Mystérieuse, due à quelque auguste dent;
Mais, bast! arcane tel élut pour confident
Le jonc vaste et jumeau dont sous l’azur on joue:
Qui, détournant à soi le trouble de la joue,
Rêve, dans un solo long, que nous amusions
La beauté d’alentour par des confusions
Fausses entre elle-même et notre chant crédule;
Et de faire aussi haut que l’amour se module
Évanouir du songe ordinaire de dos
Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,
Une sonore, vaine et monotone ligne.

Tâche donc, instrument des fuites, ô maligne
Syrinx, de refleurir aux lacs où tu m’attends!
Moi, de ma rumeur fier, je vais parler longtemps
Des déesses; et par d’idolâtres peintures
À leur ombre enlever encore des ceintures:
Ainsi, quand des raisins j’ai sucé la clarté,
Pour bannir un regret par ma feinte écarté,
Rieur, j’élève au ciel d’été la grappe vide
Et, soufflant dans ses peaux lumineuses, avide
D’ivresse, jusqu’au soir je regarde au travers.

O nymphes, regonflons des SOUVENIRS divers.
« Mon oeil, trouant les joncs, dardait chaque encolure
» Immortelle, qui noie en l’onde sa brûlure
» Avec un cri de rage au ciel de la forêt;
» Et le splendide bain de cheveux disparaît
» Dans les clartés et les frissons, ô pierreries!
» J’accours; quand, à mes pieds, s’entrejoignent (meurtries
» De la langueur goûtée à ce mal d’être deux)
» Des dormeuses parmi leurs seuls bras hasardeux;
» Je les ravis, sans les désenlacer, et vole
» À ce massif, haï par l’ombrage frivole,
» De roses tarissant tout parfum au soleil,
» Où notre ébat au jour consumé soit pareil. »
Je t’adore, courroux des vierges, ô délice
Farouche du sacré fardeau nu qui se glisse
Pour fuir ma lèvre en feu buvant, comme un éclair
Tressaille! la frayeur secrète de la chair:
Des pieds de l’inhumaine au coeur de la timide
Qui délaisse à la fois une innocence, humide
De larmes folles ou de moins tristes vapeurs.
« Mon crime, c’est d’avoir, gai de vaincre ces peurs
» Traîtresses, divisé la touffe échevelée
» De baisers que les dieux gardaient si bien mêlée:
» Car, à peine j’allais cacher un rire ardent
» Sous les replis heureux d’une seule (gardant
» Par un doigt simple, afin que sa candeur de plume
» Se teignît à l’émoi de sa soeur qui s’allume,
» La petite, naïve et ne rougissant pas: )
» Que de mes bras, défaits par de vagues trépas,
» Cette proie, à jamais ingrate se délivre
» Sans pitié du sanglot dont j’étais encore ivre. »

Tant pis! vers le bonheur d’autres m’entraîneront
Par leur tresse nouée aux cornes de mon front:
Tu sais, ma passion, que, pourpre et déjà mûre,
Chaque grenade éclate et d’abeilles murmure;
Et notre sang, épris de qui le va saisir,
Coule pour tout l’essaim éternel du désir.
À l’heure où ce bois d’or et de cendres se teinte
Une fête s’exalte en la feuillée éteinte:
Etna! c’est parmi toi visité de Vénus
Sur ta lave posant tes talons ingénus,
Quand tonne une somme triste ou s’épuise la flamme.
Je tiens la reine!

O sûr châtiment…

Non, mais l’âme

De paroles vacante et ce corps alourdi
Tard succombent au fier silence de midi:
Sans plus il faut dormir en l’oubli du blasphème,
Sur le sable altéré gisant et comme j’aime
Ouvrir ma bouche à l’astre efficace des vins!

Couple, adieu; je vais voir l’ombre que tu devins.

La Siesta De Un Fauno

(Égloga)

(Versión de Otto de Greiff, con algún retoque)

El Fauno:

Esas ninfas quiero inmortalizarlas.
Su ligero rubor, tan claro,

revolotea en el aire
espeso de sopor

¿Amé, acaso, un sueño?
Mi duda, antigua noche acumulada,

termina en la enramada sutil ,

un verdadero bosque,

que prueba, oh, sí,
que nada más yo me ofrezco como triunfo

la culpa ideal de unas rosas.
Reflexionemos…
Las mujeres que glosas
dan forma a los anhelos de tus locos sentidos.
Fauno, escapa la ilusión de los ojos azules
y fríos, cual fuente que llora, de la más casta;
suspirando la otra en cambio,

¿dices tú que contrasta

como cálida brisa diurna en tu toisón?

¡Que no! que por la inmóvil y lasa desazón
-el sol con la frescura matinal en reyerta-
no murmura agua que mi flauta no vierta
al otero de acordes rociado; sólo el viento
fuera de los dos tubos pronto a exhalar su aliento
en árida llovizna derrame su conjuro;
es, en la línea tersa del horizonte puro,
el hálito visible y artificial, el vuelo
con que la inspiración ha conquistado el cielo.

Sicilianas orillas de charca soporosa
que al rencor de los soles mi vanidad acosa,
tácita bajo flores de centellas, DECID:

“Que yo cortaba juncos vencidos en la lid
“por el Talento; al oro glauco de las lejanas
“verduras consagrando su viña a las fontanas,
“ondea una blancura animal en la siesta;
“y que al preludio lento de que nace la fiesta,
“vuelo de cisnes, ¡No! de náyades, se esquive ”
“o se Sumerja…

Fosca, la hora inerte avive
sin decir de qué modo sutil recogerá
húmenes anhelados por el que busca el LA:
me erguiré firme entonces al inicial fervor,
recto, bajo oleadas antiguas de fulgor,
¡Lis! uno de vosotros para la ingenuidad.

Sólo esta nada dócil, oh labios, propalad,
beso que suavemente perfidias asegura.
Mi pecho, virgen antes, muestra una mordedura
misteriosa, legado de algún augusto diente;
¡Y basta! arcano tal buscó por confidente
junco gemelo y vasto que al sol da su tonada
que, desviando de sí mejilla conturbada,
sueña, en un solo lento, tramar en ocasiones
la belleza en redor, quizá por confusiones
falsas entre ella misma y nuestra nota pura;
y de lograr, tan alto como el amor fulgura,
desvanecer del sueño sólito de costado
o dorso puro, por mi vista ciega espiado,
una línea vana, monótona y sonora.

¡Quiére, pues, instrumento de fugas, turbadora
siringa, florecer en el lago en que aguardas!
Yo, en mi canto engreído, diré fábulas tardas
de las diosas; y por idólatras pinturas,
a su sombra hurtaré todavía cinturas:
así cuando a las vides la claridad exprimo,
por desechar la pena que me conturba, mimo
risas, alzo el racimo ya exhausto, al sol, y siento
cuando a las luminosas pieles filtro mi aliento,
mirando a su trasluz un ávida embriaguez.

Oh ninfas, los RECUERDOS unamos otra vez.

“Mis ojos, tras los juncos, hendían cada cuello
“inmortal, que en las ondas hundía su destello
“y un airado clamor al cielo desataba;
“y el espléndido baño de cabellos volaba
“entre temblor y claridad, ¡oh pedrería!
“corro; cuando a mis pies alternan (se diría
“por ser dos, degustando, langorosas, el mal)
“dormidas sólo en medio de un abrazo fatal:
“las sorprendo, sin desenlazarlas, y listo
“vuelo al macizo, de fútil sombra malquisto,
“de rosas que desecan al sol todo perfume,
“en que, como la tarde, nuestra lid se resume”.

¡Yo te adoro, coraje de vírgenes, oh gala
feroz del sacro fardo desnudo que resbala
por huír de mi labio fogoso, y como un rayo
zozobra! De la carne misterioso desmayo;
de los pies de la cruel al alma de la buena
que abandona a la vez una inocencia, llena
de loco llanto y menos atristados vapores.

“Mi crimen es haber, tras de humillar temores
“traidores, desatado el intrincado nido
“de besos que los dioses guardaban escondido;
“pues, yendo apenas a ocultar ardiente risa
“tras los pliegues felices de una sola (sumisa
“guardando para que su candidez liviana
“se tiñera a la fiel emoción de su hermana
“la pequeñuela, ingenua, sin saber de rubor);
“ya de mis brazos muertos por incierto temblor,
“esta presa, por siempre ingrata, se redime
“sin piedad del sollozo de que embriagado vime”.

¡Peor! me arrastrarán otras hacia la vida
por la trenza a los cuernos de mi frente ceñida;
tú sabes, mi pasión, que, púrpura y madura,
toda granada brota y de abejas murmura;
y nuestra sangre loca por quien asirla quiere,
fluye por el enjambre del amor que no muere.
Cuando el bosque de oro y cenizas se tiña,
una fiesta se exalta en la muriente viña:
¡Etna! En medio de ti, de Venus alegrado,
en tu lava imprimiendo su coturno sagrado,
si un sueño triste se oye, si su fulgor se calma,
¡tengo la reina!

Oh cierto castigo…

Pero el alma
de palabras vacante, y este cuerpo sombrío
tarde sucumben al silencio del estío:
sin más, fuerza es dormir, lejano del rencor,
sobre la arena sitibunda, a mi sabor,
¡la boca abierta al astro de vinos eficaces!

¡Oh par(eja), Adiós! La sombra miro en que te deshaces.

Una tirada de dados nunca abolirá el azar (1897):

Charles Leconte de Lisle (1818-1894)

bbarrera — Sun, 16 Mar 2008 00:20:06 +0000

A un poeta muerto

Tú cuyos ojos erraban, por la luz alterados,
de la color divina al contorno inmortal
y de la carne viva al esplendor celeste,
duerme en paz en la noche que tu párpado sella.

¿Ver, oír, oler? Viento, humareda y polvo.
¿Gustar? La copa de oro contiene sólo hiel.
Como un Dios aburrido que abandona el altar,
regresa a la materia y dispérsate en ella .

Sobre tu mudo sepulcro y tus huesos consumidos
que otro vuelque o no el llanto acostumbrado,
que tu siglo banal te olvide o te renombre;

Yo te envidio, en el oscuro fondo de la tumba tranquila,
por haberte liberado de vivir , por no saber

la pena de pensar y el horror de ser hombre.

En la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes tienes acceso a sus libros en francés (en los originales se aprecia la perfección formal que pierde traducido).

Rubén Darío le dedicó un medallón y un lugar entre Los raros (1896)

Julia Margaret Cameron (1815-1879)

bbarrera — Sat, 15 Mar 2008 14:51:59 +0000

fue una fotógrafa británica, realizó retratos de personalidades de la cultura de su entorno, como el poeta lord Tennyson. Su creatividad se aproximaba al gusto de los prerrafaelitas:

1864. Retrato de su sobrina Julia Jackson; 1868. Eco

1875. El rey Lear ; Pomona

Para conocer más sobre esta fotógrafa y su obra, mira aquí.

Auguste Villiers de L’Isle-Adam. Cuentos crueles (1883)

bbarrera — Sat, 15 Mar 2008 13:25:34 +0000

Rubén Darío lo incluyó en Los raros (1896), manifestando especial admiración por su novela La Eva futura (1886) y por los Cuentos crueles.

Lo siento pero ninguna de las biografías que he encontrado en la red me parece mínimamente aceptable: si queréis saber más sobre Villiers lo mejor es que os leáis Los raros.

Una muestra de su talento:

La Tortura de la Esperanza
(La Torture par L’Esperance)

Hace ya muchos años, un día al caer la tarde, el venerable Pedro Arbuez D’Espila, sexto prior de los Dominicanos de Segovia, tercer Gran Inquisidor de España, seguido por un fraile redentor, y precedido por dos parientes de Su Santidad, el último de ellos llevando un farol, hicieron su entrada en una catacumba subterránea. Crujió la cerradura de una enorme puerta, y ellos ingresaron en una celda donde la luz mortecina revelaba, entre anillas sujetas a la pared, un potro de tormento manchado de sangre, un brasero y una botija de barro. Sobre un montón de paja, cargado con grilletes, y con su cuello circunvalado por un aro metálico, estaba sentado un hombre muy demacrado, de edad incierta, vestido sólo con harapos.

Este prisionero no era otro que Rabbi Aser Abarbanel, un judío de Aragón, quien fuera acusado de usura e impiedad por los pobres, y que había sido sometido diariamente a torturas por más de un año. Aún “su ceguera era tan densa como su recato” y se negaba a abjurar de su fe.

Orgulloso de una ascendencia que databa de cientos de años, orgulloso de sus ancestros, todos judíos dignos de su nombre, él descendía, según el Talmud, de Otoniel, y consecuentemente de Ipsiboa, esposa del último juez de Israel, circunstancia que había acrecentado su coraje en medio de las incesantes torturas. Con lágrimas en los ojos, el venerable Pedro Arbuez D’Espila, dirigiéndose al estremecido rabí, le recomendó:

- Hijo mío, alégrate: tu proceso está por llegar a su fin. Si en la presencia de tal obstinación fui forzado a permitir, con profundo desagrado, el uso de gran severidad, mi tarea de fraternal corrección tiene sus límites. Tú eres la higuera que, habiendo fallado en muchas temporadas en dar sus frutos, al final se marchitó, pero solamente Dios puede juzgar tu alma. Tal vez, la Infinita Piedad brille sobre ti en el último momento. Nosotros así lo esperamos, hay ejemplos de ello. Entonces duerme bien por la noche. Mañana serás incluido en un auto de fe: esto es, serás expuesto al quemadero, las llamas simbólicas del Fuego Eterno: sólo quema, mi hijo, a la distancia; y la Muerte tardará al menos dos (hasta tres) horas en venir, debido a los vendajes húmedos y helados con los que envolvemos las cabezas y corazones de los condenados. Habrá otros cuarenta y tres contigo. Te ubicarás en la última fila, para que tengas tiempo de invocar a Dios y ofrecerle a Él tu bautismo de fuego, que será del Espíritu Santo.

Con estas palabras, habiendo señalado a los guardias que desencadenaran al prisionero, el prior lo abrazó tiernamente. Entonces fue el turno del fraile redentor, quien, en un tono bajo, oró por el perdón para el judío al que se había hecho sufrir con el propósito de redimirlo; entonces los dos familiares del Papa silenciosamente lo besaron. Tras esta ceremonia, el cautivo fue devuelto, solitario y desconcertado, a la oscuridad.

Rabbi Aser Abarbanel, con labios doloridos y el rostro consumido por el sufrimiento, al principio se quedó mirando fijamente las puertas cerradas de su celda. ¿Cerradas? La palabra inconscientemente rozó un vago capricho en su mente, el capricho que había tenido por un instante al ver la luz de las linternas a través de una grieta entre la puerta y la pared. Una mórbida idea de esperanza, debida a la debilidad de su mente, se agitó en su entera humanidad. Se arrastró a través de la extraña visión. Entonces, muy cautelosamente, deslizó un dedo en la hendidura, provocando la apertura de la puerta delante de sí. ¡Maravilloso! Por un extraordinario accidente el que la cerró había girado la pesada llave de manera que el pestillo no había entrado en el hueco, y las puertas cedieron sobre sus bisagras.

El rabí se aventuró con la mirada hacia afuera. Con la ayuda de un polvillo luminoso, distinguió primeramente un semicírculo de paredes a través de las que se proyectaba una escalera; y frente a él, en la cima de seis peldaños de piedra, una especie de portal negro, que se abría a un inmenso corredor, cuyos primeros ángulos eran visibles desde abajo.

Esperanzado se arrastró hasta el umbral. Sí, era realmente un corredor, pero parecía interminable. Una anémica luz lo iluminaba: eran lámparas suspendidas desde el abovedado cielo raso que iluminaban a intervalos el deslucido matiz del ambiente, la distancia estaba cubierta de sombras. No había una puerta en todo el pasillo. Unicamente, a un lado, el izquierdo, había pesadas troneras enrejadas, hundidas en las paredes, que dejaban pasar una luz que bien podía ser de la tarde. ¡Y qué terrible silencio! La vacilante esperanza del judío era tenaz ya que podría ser la última.

Sin dubitación, se aventuró en el pabellón, siempre bajo las troneras, tratando de convertirse a sí mismo en parte de la oscuridad de las paredes. Avanzó lentamente, arrastrándose cuerpo a tierra, acallando los gritos de dolor cuando alguna herida abierta enviaba una aguda punzada a través de su cuerpo.

Súbitamente el sonido de unos pasos que se acercaban alcanzó su oído. Tembló violentamente, y el miedo se reprimió, su vista se nubló. Bien, eso fue todo, no había duda. Se comprimió en un hueco, y medio muerto de miedo, esperó.

Era uno de los parientes, que venía apresurado. Pasó velozmente, llevando en la mano fuertemente asido un instrumento de tortura, una espantosa figura, y luego desapareció. El pánico del rabí pareció haber suspendido sus funciones vitales, y permaneció cerca de una hora incapaz de moverse. Temiendo que las torturas se reiniciaran si era atrapado, pensó en regresar a su calabozo. Pero la vieja esperanza susurraba en su alma ese divino “tal vez” que nos consuela en las horas de peor dolor. Un milagro se había operado. Él no tenía que dudar ya más. Comenzó a reptar hacia su oportunidad de escapar. Exhausto por el sufrimiento y hambriento, estremecido del dolor, se apuró por continuar. El sepulcral corredor pareció extenderse misteriosamente, mientras él, aún avanzando, miraba en la oscuridad por dónde había más posibilidades de escape.

¡Oh, oh! Nuevamente escuchaba pasos, pero esta vez eran más lentos, más pesados. Las formas negra y blanca de dos inquisidores aparecieron, emergiendo de la oscuridad. Estaban conversando en tono bajo, y parecían discutir sobre algún asunto importante, ya que gesticulaban con vehemencia.

En vista de este espectáculo, Rabbi Aser Abarbanel cerró sus ojos; su corazón latía tan violentamente que casi lo estaba sofocando; sus harapos se humedecieron con el sudor frío de la agonía; permaneció inmóvil pegado a la pared, la boca abierta, bajo los rayos de una lámpara, rezando al Dios de David.

Justamente enfrente a él, los dos inquisidores hicieron una pausa bajo la luz de la lámpara, indudablemente debido a algún accidente durante el curso de sus argumentaciones. Uno, mientras escuchaba a su compañero, contempló al rabí. Y, bajo su vista, éste se imaginó de nuevo sintiendo las ardientes tenazas quemando sus carnes, era una vez más un hombre torturado. Desfalleciente, casi sin aliento, con los párpados trémulos, se estremeció al contacto con la sotana del monje. Pero, extrañamente aunque por un hecho natural, la mirada del inquisidor no había sido sino la de un hombre evidentemente absorto en su conversación, fascinado por lo que estaba escuchando; sus ojos quedaron fijos y parecieron mirar al judío sin llegar a verlo.

De hecho, tras el lapso de un par de minutos, las dos oscuras figuras lentamente siguieron su camino, todavía conversando en vos abaja, hacia el mismo lugar del que el prisionero venía. No había sido visto. Entre la horrible confusión en la mente del rabí, la idea se disparó en su cerebro: ‘¿Puedo estar muerto puesto que ellos no llegan a verme?’ Una horrible impresión lo atacó desde su letargo: mirando hacia la pared contra la cual su cara se había pegado, imaginó estar en presencia de dos feroces ojos que le miraban. Volvió su cabeza hacia atrás en un súbito frenesí de pavor, su cabello se encrespó. ¡Aún no! No. Su mano estuvo a tientas sobre las piedras: era el reflejo de los ojos del inquisidor, aún impresionados en su retina.

¡Adelante! Tenía que darse prisa hacia su ilusión de salvación, a través de la oscuridad, ya que estaba a unos treinta pasos de distancia. Imprimió más velocidad a sus rodillas, a sus manos, para poder verse a salvo de aquella pesadilla, y pronto entró en la porción de penumbra del terrible corredor.

Súbitamente el pobre miserable sintió una ráfaga de aire frío en las manos; venía desde bajo la pequeña puerta que estaba al final de las dos paredes.

Oh, Cielos, si esta puerta pudiera ser abierta. Todos los nervios del miserable cuerpo del fugitivo se tensaron en la esperanza. Examinó la puerta desde el piso hasta el marco superior, apenas era capaz de distinguir su contorno a pesar de la oscuridad reinante. Pasó su mano sobre la puerta: no tenía cerradura, ¡no había cerradura! ¡Un picaporte! La empujó, el picaporte cedió a la presión de su pulgar: la puerta silenciosamente se abrió delante de él.

- ¡Aleluya! -murmuró el rabí en una muestra de gratitud desde el umbral, mientras contemplaba la escena delante de él.

La puerta se había abierto a un jardín, enmarcado en un cielo estrellado, ¡en primavera, libertad, vida! Se revelaban los campos vecinos, donde se dilataban las sierras, cuyas sinuosas líneas azules se recortaban contra el horizonte. ¡Por fin la libertad! ¡Oh, la huida! Podría pasar toda la noche bajo los limoneros, cuyas fragancias lo embargaban. Una vez en las montañas estaría libre y seguro. Inhaló el delicioso aire; la brisa lo revivió, sus pulmones se expandieron. Y para agradecer una vez más a Dios que le hubiera otorgado su Gracia, extendió sus brazos, elevando sus ojos al Cielo. ¡Fue un éxtasis de felicidad!

Entonces imaginó que veía la sombra de sus propios brazos acercarse a sí mismo, creyendo que estos oscuros brazos lo rodeaban, y cómo era afectuosamente presionado contra el pecho de alguien. Una figura alta estaba frente a él. Bajo los ojos, y permaneció inmovil, jadeando para respirar, deslumbrado, con la vista fija, atontado por el terror.

¡Horror! Estaba entre los brazos del Gran Inquisidor, el venerable Pedro Arbuez D’Espila, que lo contemplaba con ojos húmedos de lágrimas, como un buen pastor que ha encontrado a su oveja descarriada.

El oscuro sacerdote atrajo al desventurado judío contra su corazón con enorme fervor, con un arranque de amor, y el filo de la toga friccionó el pecho del domínico. Y mientras Aser Abarbanel con ojos desorbitados gemía en agonía en el abrazo del místico, vagamente comprendió que todas las fases de su fatal tarde fueron únicamente parte de una tortura premeditada, la de la Esperanza. El Gran Inquisidor, con un acento de reprobación y una mirada de consternación, murmuró en su oído, con el aliento árido y ardiente por un largo ayuno:

- ¡Qué, hijo mío! En la víspera, probablemente, de tu salvación, ¿deseabas dejarnos?

Charles Baudelaire (1821-1867)

bbarrera — Sat, 15 Mar 2008 12:13:55 +0000

Enivrez-vous (“Embriagaos”)

Hay que estar ebrio siempre.

Todo está ahí: es la única cuestión.

Para no sentir la horrible carga del Tiempo

que nos quiebra las espaldas y nos inclina hacia la tierra,

hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué?

De vino, de poesía o de virtud, como mejor os parezca. Pero embriagaos.
Y si a veces, sobre las gradas de un palacio,

sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de vuestro cuarto,

la ebriedad ya atenuada o desaparecida, os despertáis

preguntad al viento, a la ola, a la estrella,

al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime,

a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla,

preguntadle qué hora es;

y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj,

contestarán: “¡Es hora de embriagarse!

Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,

¡embriagaos, embriagaos sin cesar!

De vino, de poesía o de virtud, como más os plazca.

La Muerte de los Amantes

Tendremos un lecho de suaves olores,

divanes profundos como sepulturas,

y en tallos y búcaros nos darán las flores

aromas extraños bajo albas más puras.

Nuestros corazones, amando a porfía,

darán de su antorcha la llama postrera:

dos llamas gemelas son tu alma y la mía,

espejos que miran la eterna ribera.

Relámpago único, centella preciosa,

una tarde mística de azul y de rosa,

el adiós seremos, el llanto, el sollozo.

Y después un ángel, abriendo las puertas,

los espejos turbios y las aguas muertas,

resucitarán temblando de gozo.

Para saber más sobre el autor de Les fleurs du mal (1857) y su poética podéis ver esta página: pica aquí. Su biografía, aquí.

Leed “Correspondencias”.

Otro de sus poemas más conocidos: La invitación al viaje (en francés y en traducción, con notas)

Quien mejor ha estudiado el contexto histórico, social y económico de Baudelaire y mejor ha comprendido su poesía es Walter Benjamin.

El viaje modernista: la iniciación narcótica de la literatura hispanoamericana en el fin de siglo (Hugo H Vieira)

bbarrera — Sat, 15 Mar 2008 11:56:05 +0000

Este artículo os puede servir, podéis leerlo en red picando AQUI

Paul Verlaine (1844-1896)

bbarrera — Sat, 15 Mar 2008 10:34:04 +0000

Verlaine es uno de los poetas insustituibles en los museos personales de los modernistas hispanoamericanos y muchos de los españoles. Darío lo cuenta entre sus Raros (1896), y lo encontraréis citado por él y por muchos otros en sus escritos.

ARTE POÉTICA
La música ante todo preferimos,

por eso mismo el verso imparisílabo

que es más vago y soluble y que no tiene

ningún peso ni pose que lo tiente.

Y no olvides tampoco el elegir

palabras que se presten al equívoco:

quedémonos con una canción gris,

que junta lo más claro a lo indeciso.

[...] ¡Lo que buscamos siempre es el matiz,

sólo el matiz y nada de color!

Sólo el matiz hermana sin herir

sueño con sueño, flauta y bronco son.

[...] ¡Retuércele el pescuezo a la elocuencia!

Y no estará de más, con mano dura,

poner coto a la rima: si la sueltas

nadie sabe hasta donde nos empuja.

[...] ¡La música ante todo, siempre música!

sea tu verso ese algo volandero

que sentimos huir de un alma en busca

de distintos amores y otros cielos.

Sea tu verso anuncio de ventura

en el crispado viento matutino

perfumado de menta y de tomillo…

Y lo demás es ya literatura.

MUJER Y GATA

La sorprendí jugando con su gata,
y contemplar causóme maravilla
la mano blanca con la blanca pata,
de la tarde a la luz que apenas brilla.

¡Como supo esconder la mojigata,
del mitón tras la negra redecilla,
la punta de marfil que juega y mata,
con acerados tintes de cuchilla!

Melindrosa a la par por su compañera
ocultaba también la garra fiera;
y al rodar (abrazadas) por la alfombra,

un sonoro reír cruzó el ambiente
del salón… y brillaron de repente
¡cuatro puntos de fósforo en la sombra!

Versión de Guillermo Valencia, poeta modernista colombiano (1873-1943)

Si quieres leer más poemas de Paul Verlaine traducidos al español, pica sobre la fotografía, donde aparece el poeta con una copa de absinta. Si quieres leer una biografía suya, pica aquí.

Guillermo Valencia (Colombia, 1873-1943)

bbarrera — Fri, 14 Mar 2008 21:50:54 +0000

Pica sobre la fotografía del autor para saber más sobre él y su obra.

Quisiera un idioma de música no oída…

Quisiera un idioma de música no oída,
y palabras henchidas de un sentido profundo,
jugosas como tallos que broten de la vida
aptas a revelar el misterio del mundo.

Poetas malditos y vida bohemia (Francia)

bbarrera — Wed, 12 Mar 2008 14:02:25 +0000

Les poets maudits (1884) fue el título de un libro de Paul Verlaine. Se vienen considerando desde entonces como “los poetas malditos” los siguientes:

Tristan Corbière (1845-1877) ;

Stéphane Mallarmé (1842-1898);

Auguste (conde de) Villiers de l´Isle-Adam (1838-1889);

el propio Paul Verlaine (1844-1896),

pero también (Jean-)Arthur Rimbaud (1854-1891),

Charles Baudelaire (1821-1867)

e Isidoro Ducasse, “conde de Lautreamont” (Uruguay, 1846-1870), autor de los Cantos de Maldoror.

Henri Fantin-Latour retrató así en 1872 a algunos de los poetas de la bohemia parisina. Paul Verlaine y Arthur Rimbaud son los primeros sentados empezando por la izquierda:

Manuel Gutiérrez-Nájera, “El duque de Job” (México, 1859-1895)

bbarrera — Tue, 11 Mar 2008 14:28:33 +0000

Para entonces

Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía
y el alma un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira;
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven; antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona,
cuando la vida dice aún: «Soy tuya»,
aunque sepamos bien que nos traiciona.

En la entrada “Enivrez-vous” tienes otro poema suyo sobre la absenta (o ajenjo).

Esta página sobre el poeta de las compañeras de la Universidad Jaume I de Castellón me ha gustado, creo que es un buen resumen sobre el autor (pica esta frase).

Otro poema suyo muy conocido, que recordaremos cuando leamos Azul… (1888) de Rubén Darío:

La duquesa Job (1884)

En dulce charla de sobremesa,
mientras devoro fresa tras fresa,
y abajo ronca tu perro Bob,
te haré el retrato de la duquesa
que adora a veces al duque Job.

No es la condesa de Villasana
caricatura, ni la poblana
de enagua roja, que Prieto amó;
no es la criadita de pies nudosos,
ni la que sueña con los gomosos
y con los gallos de Micoló.

Mi duquesita, la que me adora,
no tiene humos de gran señora:
es la griseta de Paul de Kock.
No baila Boston, y desconoce
de las carreras el alto goce
y los placeres del five o’clock.

Pero ni el sueño de algún poeta,
ni los querubes que vio Jacob,
fueron tan bellos cual la coqueta
de ojitos verdes, rubia griseta,
que adora a veces el duque Job.

Si pisa alfombras, no es en su casa;
si por Plateros alegre pasa
y la saluda madam Marnat,
no es, sin disputa, porque la vista,
sí porque a casa de otra modista
desde temprano rápida va.

No tiene alhajas mi duquesita,
pero es tan guapa, y es tan bonita,
y tiene un perro tan v’lan, tan pschutt;
de tal manera trasciende a Francia,
que no la igualan en elegancia
ni las clientes de Hélene Kossut.

Desde las puertas de la Sorpresa
hasta la esquina del Jockey Club,
no hay española, yanqui o francesa,
ni más bonita ni más traviesa
que la duquesa del duque Job.

¡Cómo resuena su taconeo
en las baldosas! ¡Con qué meneo
luce su talle de tentación!
¡Con qué airecito de aristocracia
mira a los hombres, y con qué gracia
frunce los labios —¡Mimí Pinsón!

Si alguien la alcanza, si la requiebra,
ella, ligera como una cebra,
sigue camino del almacén;
pero, ¡ay del tuno si alarga el brazo!
¡Nadie se salva del sombrillazo
que le descarga sobre la sien!

¡No hay en el mundo mujer más linda!
Pie de andaluza, boca de guinda,
sprint rociado de Veuve Clicquot,
talle de avispa, cutis de ala,
ojos traviesos de colegiala
como los ojos de Louise Theo.

Ágil, nerviosa, blanca, delgada,
media de seda bien restirada,
gola de encaje, corsé de crac,
nariz pequeña, garbosa, cuca,
y palpitantes sobre la nuca
rizos tan rubios como el coñac.

Sus ojos verdes bailan el tango;
nada hay más bello que el arremango
provocativo de su nariz.
Por ser tan joven y tan bonita,
cual mi sedosa, blanca gatita,
diera sus pajes la emperatriz.

¡Ah! Tú no has visto cuando se peina,
sobre sus hombros de rosa reina
caer los rizos en profusión.
Tú no has oído que alegre canta,
mientras sus brazos y su garganta
de fresca espuma cubre el jabón.

Y los domingos, ¡con qué alegría!,
oye en su lecho bullir el día
¡y hasta las nueve quieta se está!
¡Cuál se acurruca la perezosa
bajo la colcha color de rosa,
mientras a misa la criada va!

La breve cofia de blanco encaje
cubre sus rizos, el limpio traje
aguarda encima del canapé.
Altas, lustrosas y pequeñitas,
sus puntas muestran las dos botitas,
abandonadas del catre al pie,

Después, ligera, del lecho brinca,
¡oh quién la viera cuando se hinca
blanca y esbelta sobre el colchón!
¿Qué valen junto de tanta gracia
las niñas ricas, la aristocracia,
ni mis amigas del cotillón?

Toco; se viste; me abre; almorzamos;
con apetito los dos tomamos
un par de huevos y un buen beefsteak,
media botella de rico vino,
y en coche, juntos, vamos camino
del pintoresco Chapultepec.

Desde las puertas de la Sorpresa
hasta la esquina del Jockey Club,
no hay española, yanqui o francesa,
ni más bonita ni más traviesa
que la duquesa del duque Job.

José Asunción Silva (Colombia, 1865-1896)

bbarrera — Tue, 11 Mar 2008 13:05:08 +0000

La obra completa de José Asunción Silva está editada en la Colección Archivos y por supuesto la tenéis en la biblioteca.

Debéis conocer sus “Nocturnos”, que veremos próximamente en clase, pero también su novela breve De sobremesa, a la que podéis acceder aquí gracias a la Biblioteca virtual Luis Ángel Arango de Colombia. Esta novela de artista tiene como protagonista a José Fernández, un personaje de rasgos decadentistas.

Por favor leed este estudio preliminar de Gutiérrez Girardot que es tan acertadísimo como todos los estudios este profesor realizó y que no solamente os sirve para comprender De sobremesa, sino muchas más cosas del modernismo colombiano, e hispanoamericano en general.

William Rothenstein (1872-1945)

bbarrera — Sun, 09 Mar 2008 17:11:21 +0000

Su retrato de Max Beerbohm, la caricatura de Oscar Wilde…